Ed è il tuo Non-Amore che mi lascia di stucco, una statua impalata tra alberi in perenne inverno, vana la speranza che la primavera raggiunga questa terra, perché di gelo si nutre il mondo, di inquietudine si dipinge il cielo.

Scrivo storie e leggo l’anima dei libri.
Ed è il tuo Non-Amore che mi lascia di stucco, una statua impalata tra alberi in perenne inverno, vana la speranza che la primavera raggiunga questa terra, perché di gelo si nutre il mondo, di inquietudine si dipinge il cielo.